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Así te quiero gitana mía - El Brujo de Letziaga

28 de febrero de 2010


Mujer gitana de piel morena,
que bañándote en la playa
te revistes de mar con su espuma,
salitrera, con las danzas del alma.

Mujer gitana de ojos negros
portadora de una bella corona,
con tu diadema, tocado floral de primavera,
eres la reina en el jardín de mis geranios.

Mujer gitana con cuerpo de guitarra,
abanico, horquilla, palmas y castañuelas,
vestido de volantes, tacones y sevillanas,
que desatas en mi cuerpo, tu primavera.

Mujer genuinamente gitana,
que bailando flamenco con la luna
haces que tiemble de pasión,
logrando desbocar mi corazón.

Mujer gitana de espuma blanca,
quédate conmigo mujer casta,
eres nácar, cómo corola aún cerrada,
así te quiero gitana mía, toda alba.

Tu recuerdo - Ricky Martin y Chambao


Tu recuerdo sigue aquí
Ay como un aguacero
Rompe fuerte sobre mí
Ay pero a fuego lento
Quema y moja por igual
Y ya no se lo que pensar
Si tu recuerdo me hace bien o me hace mal

Un beso gris, un beso blanco
todo depende del lugar
Que yo me fui, eso esta claro
pero tu recuerdo no se va

Siento tus labios en las noches de verano
Ahí están, cuidándome en mi soledad
Pero a veces me quieren matar

Tu recuerdo sigue aquí
Ay como un aguacero
Rompe fuerte sobre mí
Ay pero a fuego lento
Quema y moja por igual
Y ya no se lo que pensar
Si tu recuerdo me hace bien o me hace mal

A veces gris, a veces blanco
todo depende del lugar
Que tú te fuiste, de eso es pasado
yo sé que te tengo que olvidar
Pero yo le puse una velita a todos mis santos
Ahí está, pa' que pienses mucho en mí
No dejes de pensar en mí

Tu recuerdo sigue aquí
Ay como un aguacero
Rompe fuerte sobre mí
Ay pero a fuego lento
Quema y moja por igual
Y ya no se lo que pensar
Si tu recuerdo me hace bien o me hace mal

Piensa en mí
Es antídoto y veneno al corazón
Te hace bien
Que quema y moja, que viene y va
¿Tú donde estas?
Atrapado entre los versos y el adiós

Tu recuerdo sigue aquí
Como aguacero de mayo
Rompe fuerte sobre mí
Y cae tan fuerte que hasta me quema hasta la piel
Quema y moja por igual
Y ya no sé lo que pensar
Si tu recuerdo me hace bien o me hace mal

Tu recuerdo sigue aquí
Le lo lay le lo le lo
Rompe fuerte sobre mí
Pero que rompe, rompe, el corazón
Quema y moja por igual
Sé que te tengo que olvidar
Si tu recuerdo me hacía bien o me hacía mal

Popurrí - Los Santos



Dicen de mí que soy un delincuente común,
y eso me parece horrible, soy delincuente, si, si,
pero no común, que yo soy único e irrepetible.

Me llaman el santo en toda la ciudad
porque pa´la gente yo soy el amo.
Me llaman el santo y esa es la verdad,
aunque yo de santo no tenga “na” de “na” de “na” de “na” de “na”.
Desde que nací estoy en busca y captura como un Mesías,
concretamente treintitres años, nueve semanas y un día.
Tengo un diente de oro que ilumina mi boca,
con el dorado de los altares me hace una cara barroca.
Soy un mártir de tu sociedad que vive en la cuneta,
tus pecados son mis mandamientos,
y para que se cumpla tengo este puñal
que es, mi fe, mi credo y mi verdad,
y no me tiembla la mano si lo tuviera que usar.
Vengo de una familia de rateros de postin
yo soy un delincuente con pedigrí.
Me llaman el santo en toda la ciudad
porque pa´la gente yo soy el amo.
Me llaman el santo y esa es la verdad,
aunque yo de santo no tenga “na” de “na” de “na” de “na” de “na”.

Voy a contarles rápidamente ya que estoy perseguido
que los mangantes de verdad tienen nombres y apellidos.
Político mangón, ladrón, tu eres peor que yo
porque a mi se me ve de venir, y a ti no.
(político ladrón)
Eres un farsante y un embustero,
borracho de poder y envenenado de dinero.
Eres un necio, un mal nacido,
porque no te duele el pueblo que te ha parido.
Un fantasma, una marioneta,
que cuando te conviene cambias de chaqueta.
(político ladrón)
Eres un cobarde, eres un rastrero,
no entiendes el problema y la tragedia del obrero,
un ignorante, sin sentimientos,
nos robas los dineros del ayuntamiento,
es tu negocio, vives del engaño,
te acuerdas de nosotros cada cuatro años.
(político ladrón)
Y luego sales por la tele con tus historias,
tus falsas promesas, tus paranoias,
hazle un favor a la población
y cállate la boca, gilipollas.
(político ladrón)
Mala gente (político ladrón), indecente (político ladrón)
que en este barrio nadie te regala nada, de nada
y el que la hace, y el que la hace la paga.
Político ladrón…

(Caridad)
Callejero, tú sabes que yo soy
callejero caridad. (caridad)
Callejero, tú sabes que yo soy callejero…
No quieras cambiarme ahora mi vida (caridad),
que yo he sido así de siempre (caridad),
que aunque yo no sea un santo
tampoco tú eres virgen precisamente.
“Muchachacha” no maltrates mi corazón,
que aunque yo sea un bandido, herido,
tú eres, peor que yo.
Callejero, tú sabes que yo soy
callejero caridad. (caridad)
Callejero, tú sabes que yo soy callejero…
No juzgues a mi persona, querida, (caridad)
soy esclavo de tus vicios, (caridad)
y si ando en la delincuencia
es por saldar las cuentas de tus caprichos
“Muchachacha” mienten cuando te hablan de mi,
y aunque bese a cuarenta, o cincuenta,
yo solo, te quiero a ti.
Callejero, tú sabes que yo soy callejero…

Te daré mi absolución
yo que pa´ti soy el santo
y aunque me sabes ladrón
prefieres que sea yo, el pañuelo de tus llantos,
el pañuelo de tus llantos…
Te daré mi absolución
si una falta has cometido
aunque tu único pecado es nacer,
es nacer donde has nacido,
es nacer donde has nacido…
Bienaventurado tú,
que no disfrutas el fruto
del trabajo de tu sangre,
y haces piruetas sobre el alambre
“pa” llegar a fin de mes,
“pa” llegar a fin de mes…
Bienaventurado tú,
viviendo en esta Tacita
que te ata de pies y manos,
y aún se te llena la boca
gritando soy gaditano,
¡soy gaditano! Soy gaditano…
Y yo, que soy malo, malo,
de los malos, de esos malos
que tiene por sangre veneno,
solamente por ustedes
por el cariño de ustedes,
me vuelvo bueno.
Y ya no me digan el santo,
que ese nombre esta prohibido
y decirlo nadie puede,
llamarme sólo ladrón
por que el santo no soy yo,
que los santos son ustedes,
que los santos son ustedes…
Que los santos son ustedes…

Me persigue la policía y tengo que irme,
nos veremos en otra calle y en otra esquina,
si me pillan y ven que tardo, me cachearan,
leerán mis derechos y yo jurare
por lo mas sagrado que yo no he hecho.
Si por mala suerte me fuera un día “pal” otro barrio
no olvides mi doctrina y mi catecismo,
amarás, a Cádiz sobre todas las cosas
y a los gaditanos como a ti mismo.
Que mi tierra santa es esta ciudad,
bendita tú eres reina del mar,
y bendito sea tu joven vientre de tu Bahía,
y quedó mi biblia, mi religión
que es lo más sagrado en mi corazón
y no hay más milagro que seguir viéndote cada día…
Mi catedral es mi barrio,
y en mi barrio mando yo.
Y la calle es mía,
y la calle es mía…
Y la calle es mía…

Mi princesa - El Chivi

26 de febrero de 2010



Mi princesa no tiene corona, no es una persona de
sangre azulada, no vive en absurdos relatos de
hadas, hace vida insana, de noche se vuelve tan
republicana, no tiene castillo y lleva los tangas
en rojo, morao y amarillo.

Mi princesa no tiene lacayos, no cambia unos
cayos por plato diseño, dejó su
Rolls Royce en la casa de empeños, al lao
de un diamante que por Malasaña daba un
poco el cante y tiene su reino en el hueco que hay
entre sus piernas donde me despeino.

Cual Juana la Loca por un cunilingus abdica en mi
boca, no tiene malicia, mi princesa señores
jamás presentó las noticias,
mi princesa...

Mi princesa no da en nochebuena discurso en la
cena, no sale en los sellos, tampoco en los euros
que dan los camellos, no entrega trofeos, le
pierde el perfume letal del deseo y no hay quien
la ate, no precisa a papá y a mamá
para dar jaque mate.

Mi princesa tiene una hipoteca, la flor de lis
seca y un curro basura, no tiene un
Velázquez entre sus pinturas, frecuenta
garitos donde siempre hay más ranas que
principitos, le sobra nobleza, aunque nadie se
incline a sus pies y le trate de alteza.

Cuando estamos solos le sudan el coño
tanto protocolo, no tiene avaricia, mi princesa
señores jamás presentó las
noticias y le entra la gripe de pensar que
acabemos igual que Letizia y Felipe.

Bendita tu luz - Maná y Juan Luis Guerra

25 de febrero de 2010



Bendito el lugar y el motivo de estar ahí
bendita la coincidencia.
Bendito el reloj que nos puso puntual
ahí bendita sea tu presencia.
Bendito Dios por encontrarnos en el camino
y de quitarme esta soledad de mi destino.

Bendita la luz,
bendita la luz de tu mirada
bendita la luz,
bendita la luz de tu mirada
desde el alma.

Benditos ojos que me esquivaban,
simulaban desdén que me ignoraba
y de repente sostienes la mirada.
Bendito Dios por encontrarnos
en el camino y de quitarme
esta soledad de mi destino.

Bendita la luz,
bendita la luz de tu mirada
bendita la luz,
bendita la luz de tu mirada, oh.

Gloria divina de esta suerte,
del buen tino,
de encontrarte justo ahí,
en medio del camino.
Gloria al cielo de encontrarte ahora,
llevarte mi soledad
y coincidir en mi destino,
en el mismo destino.
Épale

Bendita la luz,
bendita la luz de tu mirada
bendita la luz,
bendita la luz de tu mirada.

Bendita mirada, oh,
bendita mirada desde el alma.
Tu mirada, oh oh,
bendita, bendita,
bendita mirada,
bendita tu alma y bendita tu luz.
Tu mirada, oh oh.
Oh oh, te digo es tan bendita
tu luz amor.
Y tu mirada oh, oh.
Bendito el reloj y bendito el lugar,
benditos tus besos cerquita del mar.
Y tu mirada, oh, oh.
Amor amor, qué bendita tu mirada,
tu mirada amor.

Al lirio - Carolina Coronado

24 de febrero de 2010



Leve y plácida sonrisa
de la fresca primavera;
tú que naces con su brisa
de las flores la primera;

Y te engalanas llevando
el color del firmamento,
y esquivas el cuello blando
a las caricias del viento;

Allá oculta, de las peñas
en las salvajes gargantas,
el rico vergel desdeñas,
donde brillan otras plantas.

¿Será que te falte hechizo
para competir con ellas?
¿Que el Dios de los campos hizo
las otras flores más bellas?

Mas no; que es tu talle airoso,
y por ninguna belleza
trocara el matiz precioso
tu perfumada cabeza:

Y tu corona azulada
es, lirio, más trasparente
que la linfa sosegada
del arroyuelo naciente.

¿Cómo pie tan delicado
fuera de jardines crece,
y entre malezas criado
de las rocas se guarece?

¿Cómo, lirio, tu semilla
nunca brota en la pradera?
¿Cómo tu gala no brilla
de las fuentes en la orilla,
y en la florida ribera?

¿Qué te vale ese prendido
de celeste brillantez,
si ignorado y escondido,
en los desiertos perdido
ha de hallarte la vejez?

¿Qué te vale ser hermoso
si en ocultarlo te empeñas,
y las horas más risueñas
has de pasar sigiloso
entre las ásperas breñas?

Ven, lirio, ven a brotar
a las márgenes del lago:
abandona ese lugar
que sólo debe habitar
el odioso jaramago.

¡¡Que la vaga mariposa
en morada tan agreste,
tu dulce copa celeste
no ha de besar cariñosa!!

Ni la abeja en tu capullo
las ambrosías que mana,
libará ansiosa y galana
con festejador murmullo.—

Que si por bello te acoge,
por salvaje te desdeña
queda allá solo en tu peña,
y que el viento te deshoje.—

El Guerrero - Miguel A. Moreno

23 de febrero de 2010


Tras la puerta de la ausencia
hoy ha llegado el espíritu,
raíces muertas de envidia,
la cara oculta de la soledad malvada.

Hoy y mañana clavaré las flechas
de la virtud desolada.

A los domingueros sucios,
a las prostitutas de esquina y
los proxenetas de labios quemados.

A las mujeres en pijama,
al niño de la vecina y
los borrachos del bar de la esquina.

A los taxistas impacientes,
al político de pacotilla y
los cantamañanas de enfrente.

A los dioses de la verdad,
a los poetas traidores y
al viejo cascarrabias.

Hoy y mañana clavaré las flechas
de la virtud desolada.

A los beatos intolerantes,
a los nacionalistas, socialistas y
a los comunistas también.

A las insolentes modelos,
a los presentadores impresentables
y a la prensa rosa.

A los terroristas de la velocidad,
al funcionario vive la vida
y a los cantantes con su canon.

Todos se verán con las flechas
de la virtud desolada,
igual a la que yo tengo
clavada.


Serás - Iván Segarra Báez

22 de febrero de 2010



Me contó el rocío
que hoy tú serías mío.
Me dijeron las estrellas
que te buscara para amarte.
Me dijo la luna negra
que se desvistieron nuestros poros;
juntos para amarse.
Me dijo la luna blanca
que entre el eco y el río
yo nací para amarte.

Me contó el rocío
que tú no serías mío.
Me despertó la tristeza al verse
en la otra orilla del río...
me condenó tu mundo
cuando le conté
que yo nací para amarte.
¡Que se vayan todos al infierno,
tú serás para mí,
porque yo nací para amarte!

Renace el silencio - Alfredo Farias

21 de febrero de 2010



Desde el fondo de mi rabia

que por grande, es muy ruidosa

en estas rimas airadas

elevo mi protesta silenciosa.

Producto de la nueva civilización

entre más ruidos, menos escucho,

en mi caja de resonancia

éstos son los ruidos que oigo.

Ruidos de construcción, bocinas,

bombos, pitos y matracas,

sin piedad de mis oídos

en su diaria guerra atacan.

Sirenas de fábricas

volumen musical,

esta guerra decibeliana

¿quién la puede parar?

Científicos bélicos aún se ufanan

en su empeño empedernido,

¡rompieron la barrera del sonido,

oh, que gran hazaña!.

Desgarradores gemidos,

al estampido de bala asesina,

el grito de una madre

al ver morir a su hijo.

Siento el feroz alarido

del silencio al retirarse,

herido de muerte por el ruido

no sabe dónde cobijarse.

La paz de las iglesias y de los muertos

han sido también profanadas,

yo elevo al cielo mi clamor

¡que se venga nueva tierra prometida!

Así y de una manera feliz

nuevos ruidos sentirán mis sentidos,

el ruido de las aguas mansas

y el vuelo de la perdiz.

El silbo de las avecillas

el zumbido de una abeja,

el croar de las ranas

y el violín de los grillos.

Aletear de mariposas,

el reptar de una serpiente,

y el viento entre las hojas

en una sinfonía silente.

………………………………….

El tic tac de mi ruiseñor

se ha detenido, ya no siento sus latidos,

terminaron los ruidos…..he fallecido…..

al fin conoceré la paz de mi Señor.

Tan lejos - Miguel Ángel Moreno

20 de febrero de 2010


Tan lejos, vida,
como el sol a la luna,
nuestra agonía.

La rosa del jardinero - Hnos. Álvarez Quintero

18 de febrero de 2010


Era un jardín sonriente;
era una tranquila fuente
de cristal;
era a su borde asomada,
una rosa inmaculada
de un rosal.
Era un viejo jardinero
que cuidaba con esmero
del vergel,
y era la rosa un tesoro
de más quilates que el oro
para él.

A la orilla de la fuente
un caballero pasó,
y la rosa dulcemente
de su tallo separó.
Y al notar el jardinero
que faltaba en el rosal,
cantaba así, plañidero,
receloso de su mal:

—Rosa la más delicada
que por mi amor cultivada
nunca fue;
rosa, la más encendida,
la más fragante y pulida
que cuidé;
blanca estrella que del cielo
curiosa del ver el suelo
resbaló;
a la que una mariposa
de mancharla temerosa
no llegó.

¿Quién te quiere? ¿Quién te llama
por tu bien o por tu mal?
¿Quién te llevó de la rama
que no estás en tu rosal?

¿Tú no sabes que es grosero
el mundo? ¿Que es traicionero
el amor?
¿Que no se aprecia en la vida
la pura miel escondida
en la flor?
¿Bajo qué cielo caíste?
¿A quién tu tesoro diste
virginal?
¿En qué manos te deshojas?
¿Qué aliento quema tus hojas
infernal?
¿Quién te cuida con esmero
como el viejo jardinero
te cuidó?
¿Quién por ti sólo suspira?
¿Quién te quiere? ¿Quién te mira
como yo?

¿Quién te miente que te ama
con fe y con ternura igual?
¿Quién te llevó de la rama,
que no estás en tu rosal?

¿Por qué te fuiste tan pura
de otra vida a la ventura
o al dolor?
¿Qué faltaba a tu recreo?
¿Qué a tu inocente deseo
soñador?
En la fuente limpia y clara
¿espejo que te copiara
no te di?
¿Los pájaros escondidos,
no cantaban en sus nidos
para ti?
¿Cuando era el aire de fuego,
no refresqué con mi riego
tu calor?
¿No te dio mi trato amigo
en las heladas abrigo
protector?
¿Quién para sí te reclama?
¿te hará bien o te hará mal?
¿Quién te llevó de la rama
que no estás en tu rosal?

Así un día y otro día,
entre espinas y entre flores,
el jardinero plañía
imaginando dolores,
desde aquel en que a la fuente
un caballero llegó
y la rosa dulcemente
de su tallo separó.

La luna gira - La Barraca

17 de febrero de 2010



La luna gira en el cielo
sobre las tieras sin agua,
mataron a Federico,
mataron a Federico
cinco de la madrugada.
Yo me subí a un pino verde
a ver si los divisaba,
el aire trajo la muerte
del poeta de Granada.
En el Café de Chinita,
entre Paquiro y Frascuelo
y mirando fijo al cielo
intentaba brindar por ti,
un muñeco, yo sólo soy un muñeco,
que ha dejado en su barraca
con cien años de recuerdo.
Por los teatros del mundo
entres romances y cantes
y entre aromas de canela
siguen tus bodas de sangre
sigue tu Bernarda Alba
y Marianita Pineda,
que yo me la llevé al rio
creyendo que era mozuela
pero terminé llorando
con Rosita la soltera.
Preciosa tiró el pandero
y buscó sin descansar
a Antoñito el Camborio
para decirle al oido:
que se llevan al poeta,
que se llevan a Federico,
para enterrarlo con sus poemas
para su pluma borrar.
Verde que te quiero verde
verde viento, verde rama,
siempre sonarán los versos
del poeta de Granada
al que rompieron el alma,
al que rompieron el alma,
al que rompieron el alma
una oscura madrugada.

Playa - Manuel Altolaguirre

16 de febrero de 2010



A Federico García Lorca

Las barcas de dos en dos,
como sandalias del viento
puestas a secar al sol.

Yo y mi sombra, ángulo recto.
Yo y mi sombra, libro abierto.

Sobre la arena tendido
como despojo del mar
se encuentra un niño dormido.

Yo y mi sombra, ángulo recto.
Yo y mi sombra, libro abierto.

Y más allá, pescadores
tirando de las maromas
amarillas y salobres.

Yo y mi sombra, ángulo recto.
Yo y mi sombra, libro abierto.

Hoy estoy muy sólo - El Brujo de Letziaga

15 de febrero de 2010


*Nota importante: El siguiente poema puede contener palabras que pueden herir su sensibilidad.

Hoy estoy muy sólo,
aburrido,
y ahora mismo
pienso en no ser yo,
escribiendo esta noche unas rimas,
que no tengan mucho sentido,
que sean naufragas
en un mar de olas,
de cada línea torcida,
que ahora mismo escriba.
Se me ocurre que sea un vómito,
asqueroso y nocturno,
completamente nauseabundo,
una excreción de molestos eructos,
con restos de comida
en mi ya sobado, grasiento,
y sucio teclado.
Una secreción purulenta
de palabras huecas,
vacías,
y con poco ó ningún contenido.
Aspiro a que este poema
por nadie cuerdo,
pretenda ser entendido.
Quiero ser un analfabeto de las letras,
el macarra de los poemas,
un masturbante de prosas,
un putero en las rimas.
el tahúr de los puntos,
un desalmado con las comas,
y poder quitar los acentos
en algunas de las letras.
Hoy mis rimas no serán opinadas
es lo que más quiero,
y deseo,
hoy quiero que mis líneas
sean escupitajos,
sin ningún ápice de sabiduría,
que no merezcan comentarios,
que sólo sean manchas escritas
sobre una servilleta de papel
manchada de café.
Esto puede ser un poema
y eso ya es bastante pedir,
tanto como saber las funciones del ano,
y la nariz,
el pene, la uretra y la boca.....
con todo su matiz.
Por último quiero decir
que si el gran Pablo Neruda
levantara la cabeza,
y leyera,
semejantes género de exabruptos,
supuestamente poéticos,
redactados,
con tan supina estupidez,
quisiera casi seguro,
morirse de nuevo otra vez....
he dicho....

A mi madre...muerta - Alfredo Farias

14 de febrero de 2010





Madre, recuerdo apenas

o tal vez me lo contaron,

recién del cordón separados

y ya nos habías dejado.


Madre ¿porqué nos dejaste

cuando aún era temprano?,

Es que nunca te imaginaste

¿ qué haríamos en este océano ?


¿A quién deberé culpar

por esta suerte que daña,

tal vez a la señora muerte

con su terrible guadaña?


De caricias no me acuerdo

ni de consejos amorosos,

solo hay en mi cerebro

un recuerdo muy tortuoso.


Madre yo ahora me arrepiento,

infame recuerdo me estremece,

yo corriendo y jugando inocente

alrededor de tu negro féretro.


Desde niño “encargo” fui

y tuve mil tutores,

de cada uno recibí

cuidados….y sinsabores.


Desde niño me contaron

que vivías en el cielo,

que nos llevarías allá

como auténtico consuelo.


Han pasado los años

duras y maduras he comido,

y casi sin darme cuenta

en viejo me he convertido.


Ya no sé si quiero el cielo

pues tengo una promesa terrena,

pero con toda mi alma pido

que jamás una madre muera.

Hay mujeres que nunca se asomaron - Ángela Reyes

12 de febrero de 2010


Hay mujeres que nunca se asomaron
a los ojos de un hombre
y viven
sin conocer al ángel-gladiador
que, espada en mano, habita
en la planicie gris de la mirada.
Yo conozco a tu ángel, recolector de menta.
Lo vi en esa noche única,
en una noche que vivirla quisimos otras veces
para enjuagarnos tanta pesadumbre.
Incontenible es su odio
cuando me acerco a ti.
Se alza de tus profundas nieves
para punzarme el vientre,
para clavarme su aguijón más dulce que las moras.
Luego se aleja atesorando heridas,
sabiéndose invencible,
rechazando los haces de carméndulas
que de siempre le ofrezco.

Muérame
si nunca más he de besarte,
si no puedo sorber
la música que llevas en los labios.
Muérame mientras te amo,
aunque su estoque
seccione en dos la yema de mi ombligo
y rueden por la colcha mis lunares gemelos,
y la melaza de mi sangre caiga
mojándole las alas.
Muérame
si no te llamo
con cuatro golpes de agonía,
cuando tu plenitud me colme
y le ángel se adelante por mi preciosa hondura
a más velocidad que el alba horada los postigos.

Lunes, otra vez lunes - Los Santos



Lunes...otra vez lunes
cinco de la madrugada
ya sonó el despertador
y el soldador se baja de la cama.

Lunes...otra vez lunes
me voy para Astilleros...
¡qué razón tenía mi madre!:
¡Niño estudia que aún no es tarde
y vas a arrepentirte luego!

Tomándome un café
mis 34 años miro en el espejo...
pero me duelen los huesos
como si ya fuera un viejo...
como si ya fuera un viejo.

Y ahora que dice el gobierno
de los infiernos
que hay que esperar
dos añitos más
para jubilarme...
si estoy con las soldaduras
llenito de quemaduras
dos años más es matarme.

Dos años más de mi vida
que son míos, son míos
de mis hijos, mi casa y mi familia
Ya está bien de negociar
el tiempo de los demás
para arreglar torpes errores de Gobierno
Dos años...
¡Qué le importarán dos años
a un político cualquiera!

¡Vivo contando los días!
¡Vivo contando los días!
un lunes tras otro
vivo esperando y mientras espero
se va mi vida
¡se va mi vida!

Geografía - Alberto Gustavo Amoroso

10 de febrero de 2010


Esta ausencia de vos, en este espacio,
este lugar cargado de memoria,
que enhebrara mi historia con tu historia
y hoy se reduce a un rito solitario.

Esta esquina, que lleva un nombre amado
dentro de mi pequeña geografía,
que alguna vez fue tuya, como mía,
donde mi nombre propio está enredado.

Este bar, de esta esquina, que nos fuera
cómplice en tantas cosas hoy desiertas,
esa magia de estar, cálida esfera

suspendida en ternura, y ahora yerta,
este esperar, sin tiempo y sin espera,
tu figura, en el marco de la puerta.

Te encontré - Volver a empezar

9 de febrero de 2010



Te encontré por donde hacía tiempo que no iba ya,
te vi con un vaso a medio acabar
ahogando en alcohol tus temores,
no dudé y entré y tomé un vaso contigo,
pa que están si no los amigos,
si cuando hacen falta se esconden.
Con la mirada perdía de los que no tienen vida
me dijiste tu verdad,
me dijiste tu mentira,
y me hiciste que jurara
que eso a nadie iba a contar.
Y hoy que todo ya ha pasado
voy a faltar a mi juramento
y no es porque te traicione
es que si callo reviento,
que se sepa la vergüenza
que tuviste que pasar.
Que es tu pecao enamorarte
calaito hasta los huesos
de una mujer que te amaba
que tenía veinte años menos,
si hasta soltero estabas
que es lo que le molestaban,
pa que al cruzarse contigo
ni te mirara a la cara,
Si vas a verla a su barrio
viejo verde te llamaban
Se culpaba las miradas de la gente
si paseando por la calle la agarrabas,
no os importó en absoluto
sentiros tan diferente.
Y a pesar de que hubo alguno
que os amenazaron
fuisteis tan valiente
que hoy seguís siendo pareja
fieles compañeros,
que coño importan los años
si hay un amor verdadero.

Ese es mi río y su enamorada Luna - El Brujo de Letziaga

7 de febrero de 2010


Que sugerente es mi río
en la despejada y rasa noche,
vestido con aguas cristalinas,
adornado con destellos de luceros,
enamorando a la luna,
deseándola
ese es mi río,
ese que roba,
en noches estrelladas,
besos de reflejos y brillos,
en las mejillas de su amante,
la enamorada y alucinada luna.

Ese es mi río y su enamorada Luna
que regalan una sutil media luz,
en las noches de verano,
a trémulos enamorados,
los cuales no se dicen nada,
solamente se besan, se aman y se desean,
sentados y entrelazados,
en rústicos bancos de madera,
que se extienden por la alameda
a lo largo de la verde orilla de la ribera,
de ese, de ese que siempre ha sido,
mi añejo, embelesado, e idílico y platónico río.

El cero a cero de mi lucha - Alfredo Farias

6 de febrero de 2010



Prólogo al poema “El cero a cero…de mi lucha”


En un estilo como poesía y paya, el poeta nos entrega su vida entera desde su nacimiento. Nos cuenta todos sus pormenores, sus alegrías y penas, triunfos y fracasos, como si fuera un partido de fútbol -su gran pasión desde niño y hasta viejo- en que cada uno de sus altos y bajos fueran goles, ya a favor ya en contra, y los que fueron menores serán sólo infracciones o caídas, de las que el siempre se levantaba, como en un juego de verdad.

En este partido su rival será La Vida, la que él, por lo rigurosa y extrema, no duda en coludirla con la muerte. Con ella debe luchar, la misma con la que a diario se enfrenta en una cruda realidad, en un duro partido, que como Uds. verán no dura 90 minutos….ya van más de 60 años, y aún se está jugando.

Algo que nos deja perplejos, es la capacidad que tiene el personaje de la poesía para pasar del sufrimiento a la alegría y de ésta al llanto. Una pregunta me lacera el alma: ¿La vida del personaje, que ya tiene nombre real, será también la realidad del escritor ?

Una vez que se empieza a leer esta obra, ya es imposible dejarla, es como estar en el clímax de una novela.



Este partido ya tiene fecha

aunque esto a nadie conmueve,

se inició en Santiago de Chile

un 14 de Enero de 1949.


Entro a la cancha, ¡esto va a empezar!

me enfrentan a un gran rival:

Alfredo Farías versus La Vida

……..presiento que me va a golear.


Recién empezada la partida

ya me hizo una gambeta,

la vida, muy bien vestida

y yo, ….. desnudo y sin camiseta.


Me repongo y en un estertor

yo emparejo el marcador,

mi primer llanto sonó espontáneo

que horrible fue mi primer respiro.


La vida, rápida tomó venganza

no tuve tiempo de amamantar

tomó la vida de mi madre santa

¡ Dios mío…ya no quiero jugar ¡


Porque jugar la vida es obligatorio

tomé entereza y me dispuse,

seguir el juego es perentorio

si no quiero que ella me expulse.


Hacer tiempo es lo que quiero

necesito crecer…para collerear,

tiro la pelota atrás, hacia el arquero

mientras se pasa este vendaval.


Infancia feliz siempre yo tuve

claro que olvidando vicisitudes,

volví al ataque con muchos bríos

dejé a su arquero parado, nuevo gol mío.


Le dolió a mi rival y muy furioso

nuevo gol, mi arquero descuidado,

se llevó a mi padrino amoroso

que con esfuerzo me había educado.


Tres hermanos me fueron naciendo

goles a favor, yo muy contento,

mi antagonista me dejaba hacer

pero pensaba “este me va a conocer”.


A medida que iba creciendo

mi juego iba mejorando,

yo ya tenía una camiseta

pero en mis pies….sólo chancletas.


Hermano, tíos y abuelos,

feos goles me iba convirtiendo,

en forma bestial se los fue llevando

¡la vida con la muerte se está coludiendo!


Quiso compensarme con un autogol

me envió entonces segunda madre,

fue menos que eso…..una madrastra

satisfacción sólo para mi padre.


Yo valiente también atacaba

titulo profesional….me titulaba,

lindo gol el que le marqué

pero se desquitó……véalo Ud.


Primer trabajo, no duré nada

sólo dos años y ya un finiquito,

mis proyectos se me cayeron

me fui cesante para la casa..


Cuando me casé, enamorado

creí hacer mi mejor jugada,

pero estaba muy equivocado

la pelota pegó en el travesaño.


Mi separación tras un fracaso

por esa infiel que me hizo engaño,

eso como gol no lo reconozco

la verdad, ……eso fue un golazo.


Me hizo otro gol ,que me hará sufrir

hasta el momento en que me vaya,

Cheryl…..tu madre me alejo de ti

¿ necesaria tanta canalla ?


A esta altura ya del partido

ya no daba mi pié con bola,

la cruenta vida, en morisqueta

me dijo Alfredo, estás perdido.


Esta última escaramuza

en el año 1984 se desarrollaba,

volvamos a la cancha que aún se juega

con mi rival, goles venían….y no iba nada.


Desde el año 1992 y aún ahora

mi gol me dejó para siempre feliz,

pués me casé con mi actual señora;

olímpico, chilena, tijera,y palomita

todo eso es poco, para mi sentir.


Terminó el primer tiempo, empezó el segundo

y en el fragor de la batalla

los contrincantes no se dan tregua

(ya se pegaban más arriba de la medalla).


La vida contratacó

a mi tercera madre me la llevó,

a todos nos dolió porque era buena

peor para mi padre, se quedó solito.


No conforme con eso

me hace zancadilla, lo tiene enfermo,

tengo mucho miedo……..

¿ se viene otra seguidilla ?


Volví a los goles, bueno estuviera

trabajando bién, estoy progresando,

tengo 2 nuevos hijos, que suerte tuve

y de yapa…también nació Javiera.


Con estos goles, pensé ganaba

pero la vida se defendía

para progresar, yo me endeudaba,

aún puñales la vida me tenía.


El partido ya está en el presente

ya se juega el año 2009

a los rivales ni un pelo se les mueve,

no sé…..parece que mi rival se resiente.


De pronto mi rival se para

con bandera blanca se me aproxima,

me mira cara a cara

y la siguiente frase me arrima.


Mira Alfredo, esto se alarga

tu valentía ya me impresiona

lo dí todo, ya no te puedo dañar

y tu alma nunca, debo tomar


Los mismos goles que tu me hiciste

los mismos goles te he convertido,

borremos los tuyos, también los míos

y que esto quede en un cero a cero "


En similar juego de palabras yo pensaba

nada te debo, no me debes nada

mucho me debes, te debo todo

qué hago, ¿ pondré mis ánimos en paz ?


Y cuando la alianza iba yo a sellar

la Gracia Divina me regaló un penal,

puso en mi mente la poesía hermosa

y con ella vida ¡ te voy a ganar ¡

Soliloquio del individuo - Nicanor Parra

5 de febrero de 2010


Yo soy el Individuo.
Primero viví en una roca
(Allí grabé algunas figuras).
Luego busqué un lugar más apropiado.
Yo soy el Individuo.
Primero tuve que procurarme alimentos,
Buscar peces, pájaros, buscar leña,
(Ya me preocuparía de los demás asuntos).
Hacer una fogata,
Leña, leña, dónde encontrar un poco de leña,
Algo de leña para hacer una fogata,
Yo soy el Individuo.
Al mismo tiempo me pregunté,
Fui a un abismo lleno de aire;
Me respondió una voz:
Yo soy el Individuo.
Después traté de cambiarme a otra roca,
Allí también grabé figuras,
Grabé un río, búfalos,
Grabé una serpiente
Yo soy el Individuo.
Pero no. Me aburrí de las cosas que hacía,
El fuego me molestaba,
Quería ver más,
Yo soy el Individuo.
Bajé a un valle regado por un río,
Allí encontré lo que necesitaba,
Encontré un pueblo salvaje,
Una tribu,
Yo soy el Individuo.
Vi que allí se hacían algunas cosas,
Figuras grababan en las rocas,
Hacían fuego, ¡también hacían fuego!
Yo soy el Individuo.
Me preguntaron que de dónde venía.
Contesté que sí, que no tenía planes determinados,
Contesté que no, que de allí en adelante.
Bien.
Tomé entonces un trozo de piedra que encontré en un río
Y empecé a trabajar con ella,
Empecé a pulirla,
De ella hice una parte de mi propia vida.
Pero esto es demasiado largo.
Corté unos árboles para navegar,
Buscaba peces,
Buscaba diferentes cosas,
(Yo soy el Individuo).
Hasta que me empecé a aburrir nuevamente.
Las tempestades aburren,
Los truenos, los relámpagos,
Yo soy el Individuo.
Bien. Me puse a pensar un poco,
Preguntas estúpidas se me venían a la cabeza.
Falsos problemas.
Entonces empecé a vagar por unos bosques.
Llegué a un árbol y a otro árbol;
Llegué a una fuente,
A una fosa en que se veían algunas ratas:
Aquí vengo yo, dije entonces,
¿Habéis visto por aquí una tribu,
Un pueblo salvaje que hace fuego?
De este modo me desplacé hacia el oeste
Acompañado por otros seres,
O más bien solo.
Para ver hay que creer, me decían,
Yo soy el Individuo.
Formas veía en la obscuridad,
Nubes tal vez,
Tal vez veía nubes, veía relámpagos,
A todo esto habían pasado ya varios días,
Yo me sentía morir;
Inventé unas máquinas,
Construí relojes,
Armas, vehículos,
Yo soy el Individuo.
Apenas tenía tiempo para enterrar a mis muertos,
Apenas tenía tiempo para sembrar,
Yo soy el Individuo.
Años más tarde concebí unas cosas,
Unas formas,
Crucé las fronteras
y permanecí fijo en una especie de nicho,
En una barca que navegó cuarenta días,
Cuarenta noches,
Yo soy el Individuo.
Luego vinieron unas sequías,
Vinieron unas guerras,
Tipos de color entraron al valle,
Pero yo debía seguir adelante,
Debía producir.
Produje ciencia, verdades inmutables,
Produje tanagras,
Di a luz libros de miles de páginas,
Se me hinchó la cara,
Construí un fonógrafo,
La máquina de coser,
Empezaron a aparecer los primeros automóviles,
Yo soy el Individuo.
Alguien segregaba planetas,
¡Árboles segregaba!
Pero yo segregaba herramientas,
Muebles, útiles de escritorio,
Yo soy el Individuo.
Se construyeron también ciudades,
Rutas
Instituciones religiosas pasaron de moda,
Buscaban dicha, buscaban felicidad,
Yo soy el Individuo.
Después me dediqué mejor a viajar,
A practicar, a practicar idiomas,
Idiomas,
Yo soy el Individuo.
Miré por una cerradura,
Sí, miré, qué digo, miré,
Para salir de la duda miré,
Detrás de unas cortinas,
Yo soy el Individuo.
Bien.
Mejor es tal vez que vuelva a ese valle,
A esa roca que me sirvió de hogar,
Y empiece a grabar de nuevo,
De atrás para adelante grabar
El mundo al revés.
Pero no: la vida no tiene sentido.
 

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