¡Bienvenidos!

Un gesto que rompa el hechizo - Ppga

31 de marzo de 2009


Hoy las luces no deslumbran mis ojos
de notas graves.

Mis manos arrojan el cansancio de una desesperación demasiado tiempo abrazada
La angustia rezuma los ecos de voces ahogadas en mi pecho y deseo adentrarme
en la más profunda de las noches.

Hoy mi mirada apunta al suelo de colillas y barro
donde caderas dirigen pasos oblicuos dirigidos por la rutina
sin saber por qué avanzan, hacia dónde avanzan si no hay futuro.

Hoy mis recuerdos son cuerpos enterrados por la ausencia de palabras
y las personas miradas que fluyen y que se olvidan al doblar las esquinas
de edificios enormes que siempre permanecen.

Hoy deseo el calor de un rostro mancillado por la soberbia
o por gritos de demonios escupidos con descaro
o palabras suaves o abrazos de otros náufragos.

¡Es primavera! - Cristina de Fercey

30 de marzo de 2009


Salgamos a la vida
¡Es primavera!
Hagamos el intento.
Hay luz en la ventana,
el sol que llega
y entibia, suavemente
nuestro amor...
Ven. Vamos a alcanzar
la primavera.
Vistamos nuestros sueños
de calor.
Es esta nueva vida
y nos vuelve a quemar
el mismo sol...
Hagamos el intento
nuevamente.
Yo sé que aún podemos
ser mejor.
¡Ven! Démonos las manos
y olvidemos.
¡Aún no ha muerto del todo
nuestro amor!

La verdad sobre Sancho Panza - Frank Kafka

29 de marzo de 2009


Sancho Panza, que por lo demás nunca se jactó de ello, logró, con el correr de los años, mediante la composición de una cantidad de novelas de caballería y de bandoleros, en horas del atardecer y de la noche, apartar a tal punto de sí a su demonio, al que luego dio el nombre de Don Quijote, que éste se lanzó irrefrenablemente a las más locas aventuras, las cuales empero, por falta de un objeto predeterminado, y que precisamente hubiese debido ser Sancho Panza, no hicieron daño a nadie. Sancho Panza, hombre libre, siguió impasible, quizás en razón de un cierto sentido de la responsabilidad, a Don Quijote en sus andanzas, alcanzando con ello un grande y útil esparcimiento hasta su fin.

[Vía]

Una luz en el horizonte - Luis I. Rodríguez

28 de marzo de 2009


\"Siento todo mi cuerpo

acostado en la realidad...\".

Fernando Pessoa


Perdido en el espacio y en el tiempo,

camino sin rumbo buscando un sentido...


En el horizonte, un oasis;

fortalecido, empuño el bastón leñoso,

baluarte, sostén y amigo pasajero;

una brisa perdida clama en el infinito...


Una musa volátil cual luciérnaga

intenta en espiral, enmudecer el delirio,

la tenue luz guía al caminante,

un pensamiento surge de repente...


La mente en profundo vacío

Siente la brisa en la fontana,

un frío petrifica al andariego ser,

la angustia sigue rondando, en efímera figura...


Un vacío duerme en el lecho dorado,

el hálito grita en el desierto,

ondeante y vanidoso, un pensamiento,

en el horizonte asoma victorioso el sol...


En el mito del eterno retorno, centellea

la ternura creadora de infinita Belleza,

un camino resplandece en el desierto y,

el viajero del desierto continúa soñando...

En horas de oficina - Joaquín Sabina

27 de marzo de 2009


La sexi star de anónima vagina
folla con la rutina de las putas,
come pollas en horas de oficina,
gana más en propinas que en minutas.

Se engaña usted si empaña lo que digo,
patrona de las pajas del poeta,
en nombre del deseo te bendigo,
menos tuvo Romeo con Julieta.

¿Qué sería de mí sin ese culo
que profana la ley del disimulo
conyugal cuando el sexo es un adorno?

Convicto de ascensores sin salida,
duermo mejor después de una corrida
en los hoteles con canales porno.

A ti - Sil

26 de marzo de 2009


Como en la noche más clara
silencio ensordecedor,
así llevo tus palabras
taladrando mi corazón.

Desconocido - Miguel A. Moreno

25 de marzo de 2009


¿En qué me has convertido

que miro el sol de cada día

esperando ver la luz del sol

que un día me susurró mentiras al oído?

¿En qué me has convertido

que saco jirones de mi piel

buscando las caricias de las manos

que un día se tatuaron en mis huesos?

¿En qué me has convertido

que cada sombra irradia tu figura

y ciega mis ojos y los encierra

entre entes ignotos?

¿En qué me has convertido

que oigo tu voz escribiendo versos

y escribo versos oyendo tu voz?

Naturalidad insolente que

Calla mi boca y muerde mis labios.

¿En qué me has convertido

que vendo la vida cual mercenario

por no ser para ti un desconocido?

Poeta - Luis I. Rodríguez

24 de marzo de 2009


Poeta, personaje inquieto quien proyecta
los versos más tristes en una canción.
Las espinas de la rosa son amor,
la alegría transformada en pura pasión.

Poeta, caminante del desierto ensoñador
tras las lluvias y ráfagas de arena,
llama a su encantada Dulcinea, oh princesa terrenal,
en un verso diamantino y sonoro.

Poeta, quien con el paso de la luna
diseña inquietante una figura celestial,
oscilante en perfumada cuna
observa chispear en el firmamento, una estela fugaz.

Poeta, quien en una abrasadora tarde
crea un oasis, todo en el jardín crece,
extractando la ternura de la rosa, una poesía,
una espina estremece al pensador.

Poeta, quien pinta angustiantes bocetos
con aquel pincel tornasolado ya,
aquella silueta gris de esbelta doncella
con largos cabellos dorados, el amor.

Poeta, aquel que vive recreando
la palabra en un laberinto de papel,
pensando el ícono de figura angelical,
llena de alegría y de candor, el caminar.

Poeta...figura en el desierto...un oasis...

Ojos de Inocencia - Alfredo Cuervo Barrero

23 de marzo de 2009


¿ Has sentido alguna vez la sonrisa de un niño,

dándote la calma que tanto anhelas,

haciendo que todo tu cuerpo se estremezca,

porque ves en él tu sombra y tu meta?.

¿ Quién me iba a decir a estas alturas,

que iba a aprender tanto de ti?.

Que acercándome a tu pequeño gran mundo,

me has hecho recordar lo que en un tiempo atrás viví.

Regreso de nuevo a aquellos días de mi infancia,

días que nunca parecían tener fin,

en los que cada situación era una nueva sorpresa,

días en los que el mundo era un continuo descubrir.

Regreso a aquel cuerpo tan frágil como una pluma,

a aquella mente que poco a poco empezaba a discernir,

intento ponerme en tu lugar y ver como empezamos a vivir.

Has llegado a un mundo que todavía no comprendes,

que todo el dolor y toda la tristeza que nos acecha,

aún no han traspasado tu frágil barrera.

Pasan los días y tu formas parte de su enseñanza,

no tienes ningún miedo del mañana,

sólo existe el hoy y lo que en estos momentos te pasa.

Intento sentir lo que constantemente sientes,

intento tener tu risa que derrumba cualquier pena,

tu curiosidad que todo lo desvela,

ese cariño que das sin esperar ninguna recompensa,

intento estar abierto a todo lo que me rodea,

a tener las ganas de hacer todo por mi mismo,

sin tener miedo de lo nuevo, de lo distinto.

Viéndote descubro la esencia del ser humano,

tú eres la alegría y las ganas de vivir,

tú eres la sencillez que tanto anhelamos,

tú posees esos ojos de inocencia que pronto olvidamos.

Es hora que aprenda a vivir como tú,

levantándome caída tras caída,

despertándome como si fuera éste el primer día,

descubriendo a las personas que forman mi vida.

Es hora que vuelva a ser un poco más niño,

viviendo mi historia sin tantas complicaciones,

sorprendiéndome de las pequeñas cosas que nos suceden,

aprendiendo de todo y de todos,

sin negar absolutamente nada a mi mente.

Entrevista - Salvador López Becerra

21 de marzo de 2009


...Me recibe en su casa malagueña, a la sombra de una torre árabe, en una sala-biblioteca. Las paredes están saturadas de cuadros y grabados, pero lo impresionante son los anaqueles azulados en donde descansan parte de sus muchos miles de libros ( no hay un rincón en su casa donde no haya libros) como custodiados por figuras de Ganesh, Krishna, Budas, ángeles, lingam, inscripciones y tablillas con inscripciones coránicas, fotos de J. Costeau, Carlos de Foucauld, de altos lamas, sus antiguos maestros en el budismo tántrico, Gandhi o las del escritor con sus innumerables amigos en la Literatura, casi todos ya desaparecidos: Juan Gil-Albert, Chukri, Jorge Guillén, Paul Bowles, María Zambrano, Eduardo F. Granell o José Ángel Valente... otras con Alberti, Adonis, Vargas Llosa... y en los estantes más altos, como alejadas, instantáneas con históricos políticos de ideologías diversas e imágenes de recepciones reales, una de ellas dedicada y autografiada por su majestad Don Juan Carlos. Al fondo una ventana da al mítico lugar en su universo afectivo que inspiró «El Patio» uno de sus poemarios más representativos.

La estancia se perfuma con puro incienso del Tibet lentamente ardido desde los pebeteros. Puede pasarse dieciocho horas seguidas hablando con él y sentirse a gusto; él mismo es más biblioteca viva que la que me rodea, su verbo tiene la cadencia del sur y el ingenio y la socarronería quevediana; aunque no se considera un erudito, jalona cualquier comentario con citas que van desde Platón, Ralf W. Emerson, Kabir, Dhammapada, Rumi, Ibn Arabi, hasta la Metafísica; desde la Teosofía, la New Age, el Corán, San Pablo, el Eclesiastés, Los Sutras de Patanjali, el Bhagavad Gîta a Cervantes, sí siempre El Quijote, la principal fuente de sus citas

- ¿Cómo surge la idea de la creación de esta página Web?

- A finales del año pasado en el bonito pueblo de Chefchaouen, en Marruecos, bajo los auspicios del rey Mohamed VI, se celebraron unas jornadas en apoyo a la Alianza de Civilizaciones, a las cuales fui invitado, como oyente, por los amigos marroquíes. Y fue en esta encumbrada ciudad añil donde conversando con Mansur Escudero salió a relucir la poesía y su deseo de que Webislam acogiera una antología poética. Su petición me inquietó pero no se hizo esperar por mi parte; no me especificó que tipo de compendio quería, dejándome total libertad para que yo hiciera el trabajo que estimara conveniente. Inicialmente pensé en algo más liviano, algo así como una muestra de poesía actual. Después, aún sabiendo el enorme esfuerzo que esto supondría, me incliné, como un reto personal, por la presente selección donde confluyen autores de todas las épocas, culturas y estilos.¿Porqué limitarme a unos cuantos poetas? Creo que la poesía es imprescindible en la relaciones humanas y necesaria para la vida y la convivencia entre pueblos, esto unido a que pienso que la voluntad de la poesía es traspasar toda ignorancia hacia el otro y anidar en el núcleo del corazón del Ser me dispuse a dar una imagen lo más amplia de la Poesía. A los tiempos que corren le vendrá bien un poco de poesía sin fronteras.

- ¿Qué aporta de diferente esta selección a las que circulan por Internet?

- Como mínimo espero que sea complementaria y cómo máximo globalizadora. También el ser una selección abierta donde los lectores podrán participar. De hecho algunos colaboradores y autores nos han remitido sugerencias y textos de otras páginas. Yo sólo utilizo Internet para el correo electrónico y poco más, así que no sabría decirle que diferencias podría haber; pero sí puedo decirle que el espíritu de la "nuestra" es el de la Universalidad pues no obedece a ninguna ideología, credo u otros intereses, ni político, ni sociales, ni de grupos, ni editoriales, siendo su vocación puramente altruista: aquí, a diferencia de otras páginas, nadie paga ni cobra por salir. Filantrópico es también el trabajo de los colaboradores, editores y el mío propio. En esta selección el periodo (de años o siglos) transcurrido sobre un poema o un autor no nos importa. Pretendo que sea una antología ecuánime donde se reconozcan todas las voces que han sido y son. Es increíble cuántos autores hay olvidados por el cainismo y las modas. La poesía no tiene Tiempo y la Eternidad nunca pasa de moda. Esta selección es un homenaje al corazón del hombre, a su inmortalidad, al sentimiento, a los poetas.

- ¿Tiene alguna significación especial el estar en Webislam?

- Precisamente esa es su significación, estar acogida en una página sobre Islam; desmontando así, una vez más, la falsa idea de que el Islam es una religión de intolerancia ¿Por qué unas de las páginas Web en español más serias, y tal vez la más visitadas (doce millones de usuarios la saludaron el mes pasado) no puede aspirar a contener la más ecléctica antología de poesía de todos los tiempos?¿Qué poema o libro tiene esa tirada? ¿Qué fue Al-Andalus sino uno de los mayores esplendores humanístico conocido? El Islam es una de las más vigorosas raíces de la humanidad. Igual que el cristianismo, el budismo o el hinduismo. ¿Acaso ciertos poetas o poetisas que se tildan de "modernos" o "progresistas" y que publicaron libros o "ganaron" el afamado premio Adonais debieran renegar de él por el simple hecho de que la editorial que lo sustenta y publica, ediciones Rialp, es propiedad del Opus Dei, la misma que publica obras del cardenal Joseph Ratzinger o de José María Escrivá de Balaguer? Hay que tener mucho cuidado con la crítica y los tópicos, pues la mayoría de las veces son frutos de la ignorancia. También yo a veces siento esta burda zancadilla del ego. No, la poesía no tiene religión, la poseía pertenece al espíritu.

Soy muy respetuoso con todos los Credos, ya el mismo profeta Mohamed lo dijo en un Hadith: -"Hay tantos caminos para llegar a Dios como almas; tantos como los alientos de los hijos de Adán." Yo soy un peregrino de la espiritualidad humana. Con Ibn Arabi digo que "hubo un tiempo en que yo rechazaba a mi prójimo si su religión no era como la mía. Ahora, mi corazón se ha convertido en el receptáculo de todas las formas religiosas, es pradera de las gacelas y claustro de monjes cristianos, templo de ídolos y Kaabah de peregrinos, tablas de la ley y pliegos del Corán, porque profeso la religión del amor y voy a donde quiera que vaya su cabalgadura, pues el amor es mi credo y mi fe".

No estoy en contra de nada sino a favor de... Le pongo un ejemplo: no estoy en contra de la guerra, sino a favor de la Paz; yo no concibo la guerra pues el mal florece allí donde se lucha. Esto no significa que me calle ante cualquier injusticia o corrupción. Tampoco en lo liviano, caso de ciertos premios literarios. Esta antología no excluye a nadie por cuestiones extraliterarias, si algún poeta contemporáneo seleccionado no desea estar sólo debe comunicarlo.

- Del Himno a Atón a Mahmud Darwish, de la poesía anónima africana a la poesía de Erick Knudsen o Adonis pasando por los clásicos del siglo de Oro, los haikus japoneses, la poesía arábigo-andaluza y contemporánea. Ante un proyecto tan descomunal ¿Qué criterios ha establecido para su selección?

- La coherencia creadora. No he seleccionado escritores de versos ocasionales sino a poetas con una trayectoria ya definida. Acepto todos los estilos, formas y expresiones, que toquen el corazón. Lo que cuenta es la verdad de la palabra. También aquellas composiciones tradicionales que han prevalecido tras los siglos y que conforman el acervo cultural y poético popular. Todo lo que me parezca auténtico.

- El hecho de ser una selección abierta invitando al lector a incorporar autores que podrían haber quedado en el olvido ¿Supone también una ventana abierta para los poetas noveles o inéditos?

- Un autor novel puede tener veinte o setenta años. Esto no le resta categoría a una obra si ésta ha sido realizada con el corazón y oficio. Un poeta, cualquier artista, no es un simple bancario ni un funcionario, de lo que sea, que deja de ejercer su trabajo o su desgana a una hora fija. Y aunque de todo hay en la viña del Señor, no es lo mismo un "empleado poeta" que un "poeta empleado". La poesía es una forma de vida. ¿Cuántos de los llamados poetas hubo que publicando en editoriales de "ámbito estatal", teniendo tales "premios," y bien remunerada su escritura, sin embargo, aunque tuviera precio su obra ya no tiene valor y carece de "vida", tan sólo una década después de la muerte del autor? Siempre el tiempo pone en su lugar al olvido. En esta antología, en esta torre de las palomas, no entran gavilanes. Esta no es una antología "para figurar" sino para Estar. Estar siendo un poeta auténtico. Y con esta condición hay muchos poetas inéditos con una obra coherente a los que hemos dado, y seguiremos dando, paso. Que una obra se encuentre en el dique de los inéditos no significa que no posea calidad; sino que, la mayoría de las veces, las aguas revueltas de lo fatuo y los intereses comerciales inundan los ojos mediatizados de los llamados "consejos lectores o editoriales". Así como un corazón sano no tiene interés para la medicina y la utopía no cotizan en Bolsa, a la mayoría de los "editores" actuales de poesía parece que sólo les interesa la "subvención": La bolsa, no la Vida. Sí, por pobre, es lamentable, desolador, el actual panorama editorial. Lástima de tantos bellos árboles derribados para acabar en feas ediciones plastificadas de papel reciclado. Imposible es, teniendo grises cataratas, apreciar el cielo azul. Y esta operación hacia la luz llevará tiempo, que es lo más costoso. Podía afirmar que la mejor poesía contemporánea está inédita.

- "Para el poeta, aparte de ser una necesidad vital, escribir es un compromiso" ¿Se refiere a un compromiso social e histórico?¿Podría definirme ese compromiso?

- El compromiso sincero siempre debe ser primero con uno mismo y después con los demás; como las ondas que produce un guijarro arrojado a un estanque sereno, desde el cetro a las orillas, sabiendo que toda acción nos es devuelta. Cada quien tiene su camino. Cada poeta también su karma. Todos conformamos la misma célula, cada movimiento afecta al prójimo. Uno de los compromisos de la poesía es ser útil a la humanidad. Este, al menos, es mi compromiso.

- Le decía Rainer María Rilke a Frank Kaplus: "Examine ese fundamento que usted llama Escribir; ponga a prueba si extiende sus raíces hasta el lugar más profundo de su corazón, reconozca si se moriría si se le privara de escribir".¿Cuándo fue la primera vez que usted sintió esa sensación a la que alude Rilke?

- Yo únicamente me moriría si no fuera capaz de Amar. A veces dejar de escribir es necesario. Ninguna adicción es buena. La Poesía es una de las más potentes drogas del Alma que hay que suministrarla con cuidado, intentar controlarla, como a la energía kundalini. La poesía tiene mucho de tántrico donde la Iluminación consiste en volverse loco de Amor. Y hay amores que matan. Ya lo dijo el Buda, en el camino medio está la solución ¿Pero que Ser humano es capaz de acariciar una afilada cuchilla y no herirse? Así es la Vida y la Poesía. Y porque Vida y Poesía es lo mismo, tienes que darte tu tiempo, dejar espacio para la introspección, alejarte lo necesario para renacer. Y nacer de nuevo es Vida y la Vida, como le digo, es Poesía. Romper lo escrito, en el papel y en la vida, es una sana terapia. Nada hemos de dar por perdido sino por ganado.Y así como en el Universo hay riqueza suficiente para todos y en el Parnaso un lugar para cada quien, ojalá muchos dejaran de escribir definitivamente; la humanidad evolucionaría con menos rencor. Volviendo a ras de tierra le diré que para mí, lo más importante, es procurar ser "buena persona", el oficio que se ejerza es lo de menos. Yo creo que lo fundamental es Sentir, con mayúsculas. El escribir viene después. Se puede vivir en las nubes, pero los verdaderos arquitectos saben que las casas no se empiezan a construir por el tejado sino por el fondo, desde el espacio donde las raíces habitan, en el interior está la fuerza, los cimientos; y esto tiene su matemática, como el Universo la suya. Toda construcción ha de tener su previa visualización. Si no eres capaz de imaginar tus sueños serás el humo, nunca la candela.

- Según el Instituto Nacional de estadística se editaron en España en el 2005 alrededor de 8.000 libros de poesía ¿Por qué entonces: "leer poesía, es acto meritorio como encender un candil en medio de las tinieblas"?¿No existe una contradicción entre su afirmación y la estadística?

- Siempre es agradable saber que uno está en contradicción con cualquier oficialidad. Me da igual que fueran ocho mil libros de poesía, o de líneas a modo de versos. Seguro que hubo más. La cantidad nunca nos ha de preocupar sino la calidad. Las estadísticas siempre son prosaicas posiblemente igual que la mayoría de gente que trabaja en el Instituto nacional de Estadísticas. No conozco ningún gran escritor que trabaje en Estadísticas (risas). A lo mejor sí lo hay y no ha publicado nunca un libro, o yo no lo conozca; también puede ser. La Poesía, la auténtica poesía, pertenece al espíritu y por ello digo que es siempre acto meritorio leer Poesía. Mientras una corrida de toros cueste más que las obras completas de Dostoyevsky o Cervantes y sin embargo la gente prefiera pagar por ver esa atrocidad, o asistir a un combate de boxeo, cualquier estadísticas me trae sin cuidados. Las estadísticas, referidas a la cultura, siempre las miro con cierto escepticismo ya que me parecen tan efímeras como la salivilla que mis niños arrojan a la desforme barriga de la estufa candente.

- Muchas veces usted ha afirmado: "no es lo mismo un escribidor de versos que un poeta." Aunque suene a tópico: un profeta, un loco, un rebelde, un iluminado ¿ o un escogido?¿Qué es un poeta?

- No es lo mismo afición que necesidad. No encuentro diferencia en ser aficionado a componer cancioncillas de tono flamenco (o una colección de sonetos u octavas reales) a ser aficionado a realizar maquetas de aviones de guerra, hacer crucigramas o cocinarse sopas de letras; no niego los posibles mérito ni el valor de estas destrezas. Es posible, incluso, que a muchos de estos "autores" les pongan, antes que a Virgilio, su nombre a la mejor calle del pueblo. Pero sentir la necesidad vital, el hálito de la escritura, es otra cosa. Ni mejor ni peor, pero es otra cosa. Escribir "una poesía" es una cosa y vivir en el poema otra. Hay escritores que no tienen sangre en las venas sino tinta. Los escribidores suelen ignorar a la sangre, sustento del corazón, pero el poeta siempre es inagotable manantial de luz desangrada.

Menos un chalado, un poeta es un poco de todo. Todo lo que un hombre puede ser lo debe ser. Un poeta antes que otra cosas es un hombre, o una mujer, claro. Por ello nos encontraremos, incomprensiblemente con elementos que aparte de escribidores apetecen de cosas inferiores. Somos humanos. No sólo creo lo que leo. Sí, también aquí vale aquellas palabras que decían "Por sus obras los conoceréis" (más risas). Al igual que Luzbel, el ángel caído, algunas legiones de poetas se adhirieron al Ego convirtiendo a Orfeo en un simple "paria". El parnaso se fue llenando de caspa. Y aunque el viento del olvido es huracanado, todavía impera la pardusca nevada y la confusión. El poeta es un funambulista que recorre, con el corazón en sus manos extendidas, de punta a punta el arco-iris, sin importarle que le señalen con el dedo. El currículum de un auténtico poeta no necesita mucha tinta para escribirse, un Poeta es un Poeta.

- Los hechos demuestran que usted es y ha sido un gran lector de poesía, aproximadamente ¿Cuántos libros de poesía se habrá leído en su vida?

- No me importa la cantidad sino la calidad. Las comparaciones no son positivas pero para conocer y aprender hay que cansar la vista (y fatigar al corazón también) con muchas palabras. Y en el lote del aprendizaje primero también se cuelan los falsos destellos de las baratijas. No, no sé cuantos libros de poesía o de versos habré leído. De todas formas no es meritorio. Para alguien que quiera ejercer el oficio de alfarero es normal que deba conocer la maestría de sus mayores, que contemple la ajena alfarería, que busque, manipule y modele toda clase arcilla; igual ha de sucederle al joven que empieza a despertársele los primeros brotes de la poesía en su pecho, a despabilársele el fenómeno poético: es normal que lea todo lo que le estimule y caiga en las manos, aunque después tenga que lavárselas con relativa frecuencia. Pero no bastará solamente con la mera lectura complaciente ( que, como he sugerido, no siempre lo es) es importante que este aprendizaje penetre también en la inteligencia. Muy importante es, por supuesto, quienes te guiaron en las lecturas. Y sobre todo El destino.

- Ahora, con el corazón en la mano y sin tópicos ¿Qué le ha reportado a su vida la poesía?

- El momento presente lo conforma absolutamente todas las acciones pasadas. Somos el resultado de lo que fuimos. La poesía es inherente a mi vida. No era opcional. Llegue a esta existencia humana estigmatizado por la Poesía. Confundí la Luna con el dedo que me la señalaba, por ello estuve "retirado" década y media queriendo huir de mi destino; extirpando así toda relación con los escritores de versos ( no con la Poesía, ni con un puñado de auténticos poetas) pero nunca dejé de escribir. ¡Claro, que esto son cosas bien distintas, la primera siempre es posible y saludable mientras que la segunda, al menos para mi, no lo es!

- ¿Qué se necesita para estar incluido en el jardín poético de Webislam?

- Ya se lo he dicho anteriormente: Ser...

[Vía]

Hoy - Gloria Estefan

20 de marzo de 2009



Tengo marcado en el pecho,

todos los días que el tiempo
no me dejó estar aquí.
Tengo una fe que madura,
que va conmigo y me cura
desde que te conocí.
Tengo una huella perdida
entre tu sombra y la mía,
que no me deja mentir.
Soy una moneda en la fuente;
tú mi deseo pendiente
mis ganas de revivir.
Tengo una mañana constante
y una acuarela esperando
verte pintado de azul.
Tengo tu amor y tu suerte
y un caminito empinado.
Tengo el mar del otro lado:
tú eres mi norte y mi sur

(Coro)
Hoy voy a verte de nuevo
voy a envolverme en tu ropa,
susúrrame en tu silencio
cuando me veas llegar.
Hoy voy a verte de nuevo,
voy a alegrar tu tristeza:
vamos a hacer una fiesta
pa' que este amor crezca más.

Tengo una frase colgada,
entre mi boca y mi almohada,
que me desnuda ante ti.
Tengo una playa y un pueblo
que me acompañan de noche
cuando no estas junto a mí.
Tengo una mañana constante
y una acuarela esperando
verte pintado de azul.
Tengo tu amor y tu suerte
y un caminito empinado.
Tengo el mar del otro lado:
tú eres mi norte y mi sur.

Soledad - Luis I. Rodríguez

19 de marzo de 2009



La soledad estremece y aniquila
las angustias penetrantes en el alma.
Un lejano suspiro existencial
acompaña la nimia certeza vivencial.

La soledad armoniosa y danzante
rompe las entrañas de mi ser.
El corazón transita ululante
en fantástico viaje eternal.

La soledad emerge de la Mar
en sediento huracán absorbente.
Un vacío transforma al humano manjar
en una efímera figura penetrante.

¡Oh abismo embrujador,
oscuro túnel del alma!
El sino solitario envejece
calcina el azar al amor.

Ocho amores - Miguel A. Moreno

18 de marzo de 2009


Me encuentro perdido entre la sierra y la mar bella,
ajustando mis zapatos para empezar mi camino,
lanzando piedras a una farola,
a las torres y a los molinos.
Genio me siento en tus museos como
abrumado por tus sones.

Enséñame tu sonrisa

Atando cabos te hallo y te observo
limpiando la taberna del bueno que
murió después del feo y
el malo al oeste de tu orilla.
Rememora tus aventuras como el
índalo hizo en el pasado para que
ahora seas una torre de babel.

¿Dónde irán mis besos?

Jarabe verde olivo es lo que necesito beber,
ahora que me he
enamorado de tu suave piel que
naufraga en un mar de aceite.

Y camino al frente para no ver tus lágrimas.

Grandes son mis pasos hacia ti,
reina coronada desde hace siglos.
Amada por moros y cristianos,
¡No más guerras por la nueva maravilla!
Asentada tu vieja cabeza cana,
de nieve pura y de mar bañada,
al sur, como tus hermanas.

Tienes a la noche enamorada.

Con ella atravesé el puente que cruzaba el
oasis de su fuente árabe.
Recordando una manoletina a pinceladas
de Romero de Torres. No hay
obstáculos entre tantos arcos de colores
bordados con cruces y flores
adornando blancos patios.

Abrázame antes de volverte a ver.

Se de buena tinta que bailas y que me
espías desde tu giralda.
Vas paseando a la orilla de un río,
imaginando bulerías gitanas.
La torre más rica te pertenece como
los brazos que utilizas como puentes,
arte flamenco y una chicuelina.

Mi amante toda la vida.

Has de sacarme de esta mina.
Unidos seguiremos en mi viaje,
elegantes, en una carabela cantando
las colombianas de tus arenas.
Ven conmigo de la mano hasta llegar
a la frontera entre un ave y una fiera.

Si me susurras al oído seguro que me quedaría.

Contigo llego al final de esta singladura,
al son del sonido de un pito de caña.
Dame la sal de tus playas
inmensas como tus sonrisas de plata.
Zarpa mi barquilla y yo me quedo en tu orilla.


Segundo premio del IX Certamen Literario de Benalup-Casas Viejas



Será súbdita o reina - Ruth Toledano

17 de marzo de 2009



Será súbdita o reina
en la región
a solas.
(Cuando parta el pirómano
hacia nuevos imperios de ceniza.)

Gotas de cielo - Trini Reina

16 de marzo de 2009




Cuando la pena amanezca
-y amanecerá-
da la mano a la aurora
que se arrodilla,
elévate con ella
hasta la luz que te convida.

Cuando muera la soledad
-y morirá-
abre las puertas del corazón,
prisionero en tules cenicientos,
deja que el aire penetre
y enjugue la penumbra de tus arterias.

Cuando la añoranza pise los andenes,
-y los pisará-
empújala a tomar
el primer vagón que pase,
así la traslade al páramo
donde la melancolía siembra lápidas
y da la espalda a esa lóbrega
estación donde vagaste.

Cuando la pasión llegue
-y llegará-
muéstrale los pliegues de tu vientre,
la cal que tus negrores cicatriza,
la fiebre de los sentidos laureados.
Dile que te ceda sus alas…
y ven.
Ven con tus plumas de dicha asoleada,
hasta el sencillo cielo de mis brazos.

Que el clavel y la rosa - Tirso de Molina

15 de marzo de 2009



Que el clavel y la rosa,
¿cuál era más hermosa?

El clavel, lindo en color,
y la rosa todo amor;
el jazmín de honesto olor,
la azucena religiosa,
¿Cuál es la más hermosa?

La violeta enamorada,
la retama encaramada,
la madreselva mezclada,
la flor de lino celosa.
¿Cuál es la más hermosa?

Que el clavel y la rosa,
¿cuál era más hermosa?

Gusto - Miguel A. Moreno

14 de marzo de 2009


Sabe como flores,
¿qué sabrás de pétalos
y mis amores?

Los de Baba - Elvira Lindo

13 de marzo de 2009


Supongo que nos hará más gracia a quienes no tenemos hijos (Susanita, no pude evitar acordarme de ti) o a los padres que tienen mucho sentido del humor y no ven en estas opiniones frustración por nuestra parte por no tenerlos.

A algunos padres les da una vergüenza imponente reñir a los niños delante de la visita. A los padres les llamaremos progenitores; a la visita en cambio podemos llamarla como toda la vida de Dios: la visita. La visita que se joda. A los progenitores les da vergüenza reprender a los niños, sobre todo en verano.
Los progenitores han aprendido (de los famosos) a decir eso de que los hijos son el motor de su vida. Lo dicen de boca para afuera, para dentro cuentan los días que faltan para que los niños partan hacia campamentos lejanos, para que vuelva septiembre o para que venga una abuela y se los lleve de una puñetera vez. Los progenitores viven esa contradicción como un pecado mortal y, carcomidos por la culpabilidad, no se atreven a reprenderle al niño cuando viene la visita. La criatura no saluda a la visita. Los progenitores, primero el A, luego el B, le ruegan que diga hola, que al menos tire un besito al aire aunque sea sin mirar, ¡lo que sea! Pero nada, la criatura se cierra en banda. La visita, a la que a su vez le da vergüenza que los progenitores sientan vergüenza de reprender, intenta atraer la atención del niño/a hablándole de temas fascinantes: una infecta serie de televisión, un juego de la Play o el peinado de Ronaldinho. La criatura gruñe como si estuviera acorralada y la visita entonces piensa que ese ángel que vio cuando entró a la casa es ahora un calco de la niña de El Exorcista, pero no lo dice, porque los progenitores, cuando de sus niños se trata, pierden la objetividad y quién sabe si la cosa se lía de tal forma que la visita tiene que largarse sin probar bocado. Es bastante común en nuestros días que a costa de los niños se llegue a las manos.
Esa visita que está ahora mismo haciendo el payaso delante de la criatura para que eructe un mísero saludito está deseando acabar con la farsa, que le den por saco a la criatura y que los progenitores saquen el jamón y el Tempranillo. Sólo el jamón y el vino pueden hacer que la noche remonte. Después de la tercera copa, una vez que el alcohol ha golpeado los malos sentimientos, la noche se encauza y la visita y los progenitores hablan de temas candentes. Véase, la educación para la ciudadanía. Tanto la visita como los progenitores están dedicados de alguna manera al mundo de la enseñanza así que se muestran de acuerdo en considerar que tanto artículo publicado sobre las diferencias entre Instrucción y Educación se les antoja ya como un remake de Barrio Sésamo, en donde se aprendía a distinguir entre arriba y abajo, dentro y fuera. Ellos se pasan el día educando e instruyendo y es verdad que ahora se pierde más tiempo en educar, dicen, porque los niños van a la escuela sin desasnar, pero en la escuela siempre ha estado íntimamente un concepto relacionado con el otro. La conversación va subiendo de tono sin que se den cuenta porque (en casa del herrero cuchillo de palo), según la criatura ha ido subiendo el volumen de la tele, ellos han ido elevando el tono de voz, y en esa especie de guerra sorda entre progenitores y criatura se ha ido desarrollando la noche. A las tres de la mañana la visita se levanta dando tumbos. Los progenitores quieren que la criatura diga adiós. La criatura dice que para nada. Los progenitores dicen, pobrecita, tiene sueñecín. La visita va a decir, "cómo se parece vuestra niña a Chuqui el muñeco diabólico", pero la sensatez se impone a la curda que lleva. Una vez en el taxi, la visita, una pareja en la flor de su madurez, dormita, apoyados el uno en el otro. Están tan compenetrados que a los dos se les viene el mismo pensamiento a la mente. La actitud de esos progenitores, tontos de baba, hacia su criatura es la misma que adoptan los partidos hacia el mundo radical vasco. Por favor, condenad la violencia, anda, para que no digan, si no os cuesta tanto. Mientras, la visita piensa que tanta insistencia es patética.

[Vía]

No se por qué te quiero - Ana Belén y Víctor Manuel


No sé por qué te quiero
será que tengo alma de bolero
tú siempre buscas lo que no tengo
te busco en todos y no te encuentro
digo tu nombre cuando no debo.

No sé por qué te quiero
si voy a tientas tú vas sin freno
te me apareces en los espejos
como una sombra de cuerpo entero,
yo me pellizco y no me lo creo.

Si no me hicieran falta tus besos
me tratarías mejor que a un perro
piensa que es libre porque anda suelto
mientras arrastras la soga al cuello.

Querer como te quiero
no va a caber en ningún bolero
te me desbordas dentro del pecho
como una sombra de cuerpo entero
yo me pellizco y no me lo creo.

Si no me hicieran falta tus besos
me tratarías mejor que a un perro
piensa que es libre porque anda suelto
mientras arrastras la soga al cuello.

Querer como te quiero
no tiene nombre ni documentos
no tiene madre no tiene precio
soy hoja seca que arrastra el tiempo
medio feliz en medio del cielo.

Te quiero porque tienes... - Jaime Sabines

12 de marzo de 2009


Te quiero porque tienes las partes de la mujer
en el lugar preciso
y estás completa. No te falta ni un pétalo,
ni un olor, ni una sombra.
Colocada en tu alma,
dispuesta a ser rocío en la yerba del mundo,
leche de luna en las oscuras hojas.

Quizás me ves,
tal vez, acaso un día,
en una lámpara apagada,
en un rincón del cuarto donde duermes,
soy una mancha, un punto en la pared, alguna raya
que tus ojos, sin ti, se quedan viendo.
Quizás me reconoces
como una hora antigua
cuando a solas preguntas, te interrogas
con el cuerpo cerrado y sin respuesta.
Soy una cicatriz que ya no existe,
un beso ya lavado por el tiempo,
un amor y otro amor que ya enterraste.
Pero estás en mis manos y me tienes
y en tus manos estoy, brasa, ceniza,
para secar tus lágrimas que lloro.

¿En qué lugar, en dónde, a qué deshoras
me dirás que te amo? Esto es urgente
porque la eternidad se nos acaba.

Recoge mi cabeza. Guarda el brazo
con que amé tu cintura. No me dejes
en medio de tu sangre en esa toalla.

Popurrí - Los miserables

11 de marzo de 2009



Pido para mi alma
hecha de coplas y de gargantas
para mi alma carnavalera
que se alimenta con las quimeras.
Alma de saltimbanqui
que de un febrero
es ya un don nadie
o casi nadie
que no es lo mismo pero es igual.
Y si esto fuera poco
tengo mi saco de coplas roto
lleno de cosas y sentimientos
aunque me hagan más pedigüeño.
Soy feliz, soy un hombre feliz,
un hombre tan miserable
que sólo sabe pedir cantando por Carnaval.
Soy feliz, soy un hombre feliz,
un hombre tan miserable
que sólo sabe pedir cantando por Carnaval.

Quién dice que yo soy pobre
que está la gloria en mis manos
tengo un castillo de tierra
y tengo un circo romano.
El poniente de los fenicios,
el levante de los cristianos,
las murallitas de oro,
caballas, plata en los labios.
Mendigo, soy mendigo
y rico sin embargo.
Tengo los duros antiguos,
tirabuzones de nácar,
un vaporcito de diamantes
tanguillos como corales
y oro molío en las barcas.
Tengo sal y tengo cante
para parar en cuarenta trenes
ay, que suerte tiene, ay que suerte tiene.
Pellizquitos de guitarra
y el leren de los tambores,
que yo no soy pobre, que yo no soy pobre,
que yo no soy pobre, que yo no soy pobre.
Con tu mar que es de limón y es de canela
soy el pobre más valioso de la tierra
ay tiritiran, ay tirititran.

Lo dudo, lo dudo, lo dudo
que me cansen a disgustos
aunque me lluevan sin tí.
Lo dudo, lo dudo, lo dudo
no hay diluvio en este mundo
que me apartase de tí.
Me podrán dar otro año un chaparrón
que yo tengo paraguas
para mi corazón.
Y podrán pintar las nubes para mí,
yo seguiré cantando
bajo la lluvia gris.
Lo dudo, lo dudo, lo dudo
no hay diluvio en este mundo
que te apartase de mí.

La vida es como un paseo en tren
donde van subiendo al viaje del poder
algunos ponen fronteras al bajar
y otros van robando y nunca miran para atrás
pintan el paisaje de la guerra y sin parar
van gritando a veces la palabra libertad.
Este ministro, caudillo del mar
ricos gobiernos haber quien da más
reyes patriótas, la historia al revés
nada en el mundo detiene a este tren.
Oh, señor, ¿Por qué me elegiste a mí
habiendo tantos miserables por ahí?
Oh, señor, ¿Por qué me elegiste a mí
habiendo tantos miserables por ahí?

No soy naide, míreme,
tengo la carita sucia,
límpiemela usted.
No padezco enfermeá
lo que tengo es mucha hambre,
hambre de ganar.
De ganarle en una partía
a los gobernantes que nos manejan
de ganarle con la porfía
a los que engordan con las msierias
pa decirle a los que nos roban el corazón
yo no tengo na, yo no tengo na
usted lo tiene to.
Carita sucia a mi me llaman
carita sucia, valiente guasa
que le vi a dar un palo que te va a acordar
pa los restos de la vida
de lo que duele este trajinar.
Lo que duele este dolor
de tener que dar palitos de ciego
lo que duele este gregar
siempre con el saco de los tormentos.
Ten cuidao con mi corazón
que ella no sabe na de na
dejarme con mis dolores
que vienen y que se van
dejarme con mis dolores
con estos males de amores
que vienen y que se van.

Hoy quiero darte mi pequeña rebelión
para que nunca más vivamos de limosna
quiero quitarte, tierra mía, ese dolor
de los que viven en tu nombre y a tu costa
quiero decirte que febrero ya llegó
que nos morimos pero seguimos cantando
hoy quiero darte todo entero el corazón
pa que revienten las penitas en este saco
por eso canto, arena, porque sin tí mi vida no vale la pena
canto, espuma porque mi alma sin la tuya no es nignuna.

Padre nuestro que estás en los cielos
no te olvides de esta tierra
que revientan mandamientos
al compás de tantas penas.
Santificado sea tu nombre
venga a nosotros tu reino
que tu voluntad se cumpla,
así en la tierra y en el cielo.
Que el pan nuestro de cada día
compártelo con tus hijos
que se mueren de miseria
y esos niños chiquetitos
y perdona nuestras deudas
padre mío verdadero
pero nunca nos perdones
este bendito febrero
líbranos de tentaciones
líbranos de todos los males
perdonar las culpitas
al son de los carnavales.
Cojo mi manta y adiós
buenas noches padre mío
el rezo se terminó
déjame que me duerma
ay, Dios, déjame
vagabundo de coplas
por siempre, Amén
vagabundo de coplas
por siempre, Amén.

La campana toca a muerto - Juan José Vélez Otero

10 de marzo de 2009


A Manuel Núñez Rguez.
In memoriam.


A muerto, la campana toca a muerto.
Ha muerto con la tarde y sin billete
de vuelta. Beberá pronto del Lete
cubierto de serrín y pez, cubierto.

Navega el ataúd destino a un puerto
de sombras, carne muerta en el grumete;
golpea hacia el vacío triste ariete,
golpea hacia la nada, en el desierto.

La vida en su destino es el destierro
salvaje, culminado cual si fuera
un baile de relojes el entierro.

Callado funeral de nieve y cera,
qué golpe de azahar, de flor y hierro
morir naciendo ya la primavera.

El Caminante - Luis I.Rodríguez

9 de marzo de 2009


El caminante habla,
el silencio escucha,
paso a paso, una palabra y
el eco responde a una mirada humana.
El viento acompaña al caminante
en los cimeros riscos de la montaña.
Una voz taciturna clama en el abismo,
estremeciendo al infatigable luchador.
Una mirada al celeste gris,
emana una luz de Infinitud viviente,
el no – ser está llegando a Ser

Kilómetros - Sin Bandera

8 de marzo de 2009



A varios cientos de kilómetros
puede tu voz darme calor igual que un sol
y siento como un cambio armónico
va componiendo una canción en mi interior

Sé que seguir no suena lógico
pero no olvido tu perfume mágico
y este encuentro telefónico
me ha recordado que estoy loco por ti

Que todo el mundo cabe en el teléfono
que no hay distancias grandes para nuestro amor
que todo es perfecto cuando te siento
tan cerca aunque estes tan lejos.

A varios cientos de kilómetros
tiene un secreto que decirte mi dolor
en cuanto cuelgues el teléfono
se quedará pensando mi corazón.

Que todo el mundo cabe en el teléfono
que no hay distancias grandes para nuestro amor
que todo es perfecto cuando te siento
tan cerca aunque estes tan lejos.

Anti-cuento - Carlos Gargallo

7 de marzo de 2009


Han dicho que la Cenicienta
está en un asilo olvidada
y Blancanieves,
se ha convertido en madrastra.
Las noticias comentan
lo de las drogas de Campanilla,
y todo porque Peter Pan
olvidó la infancia
en una lujosa oficina.
Superman ya no vuela,
Scooby Doo perdió el miedo,
la Bella Durmiente
toma Prozac en los lavabos.
Ya no quedan manzanas
para ser mordidas,
ni enanitos en los bosques,
ni Plutos que nos ladren.

Entrevista - Alejandro Pérez Guillén

6 de marzo de 2009

No todos los días hace uno de periodista pero hay pocas cosas a las que me de miedo enfrentarme, así que por un día me he disfrazado de periodista para hacer una entrevista al escritor Alejandro Pérez Guillén. Primero quisiera agradecerle el tiempo que me ha dedicado y para mi es un honor el haberle entrevistado. Así que espero que sepais perdonarme si las preguntas no satisface vuestra curiosidad.


Entrevista

Miguel Ángel-¡Buenas tardes, Alejandro!

Alejandro-¡Buenos tardes, Miguel ángel!

MA-¿Recuerdas los versos de tus poemas?

A- No tengo muy buena memoria, así que tan sólo sería capaz de recitar un par de poemas o tres que no sé por qué motivo se han grabado en mi alma. Sin embargo, me siento identificado con la mayoría de mis poemas y cuando doy un recital apenas poso los ojos sobre el papel.

MA-¿Crees que se puede escribir un poema sin ser parte de lo que se dice?

A- Uno puede componer un poema por distintas razones: porque siente la necesidad de sacar a relucir un sentimiento que ahoga su espíritu, porque quiere, a través del juego o por medio de la forma, crear un mundo desconocido o porque quiere adueñarse del papel de un usurpador, de un actor que da salida a unos acontecimientos que nada tienen que ver con él, así que sí puede uno escribir un poema sin ser parte de lo que se dice.3-Títulos de las obras que has publicado y una palabra que defina a cada una de ellas.

MA-Títulos de las obras que has publicado y una palabra que defina a cada una de ellas.

A- Empecé en el año 1997 con Entrevista con la palabra que podría definirlo con el concepto de IMPERFECCIÓN, en el año 2003 salió a la calle Sueños de hadas sin hada madrina que se acoge al término de CORAZÓN y por último Monedas de papel (2006) que responde al mensaje de MADUREZ. Entre estos libros han aparecido dos cuadernillos: El cadáver dormido de la historia y tardes en fuga que por su brevedad no merecen el cobijo de una palabra.

MA-El poeta ¿nace o se hace?

A- Cuando reflexiono sobre esta pregunta siempre me viene a la memoria una charla con un poeta en la que contaba la misma anécdota: Yo siempre le pido a Dios con todas mis fuerzas que me venga la inspiración y él me contesta que, cuando la envíe, que, por favor, me coja trabajando, de modo que el poeta puede nacer con una sensibilidad apropiada para la lírica, pero la escritura supone una ingente tarea de esfuerzo y dedicación sin la cual no se puede sacar adelante un proyecto y menos el de escribir un libro de poemas.

MA-¿Qué libro tienes en la mesilla de noche?

A- En estos días estoy sumergido en la prosa de Mercedes Abad, una escritora catalana que, al margen de dos novelas escritas, centra casi toda su producción en el mundo del relato y en ese aspecto estoy totalmente de acuerdo con ella, en el sentido de que el relato se adecua mejor que otros géneros al tipo de vida del hombre contemporáneo, atosigado por las prisas y por el escaso especio de tiempo disponible. Acaba de sacar hace un par de semanas Media docena de robos y un par de mentiras que merece la pena leer.

MA-Leí en una ocasión que hoy en día que somos muchos más sensibles al maltrato de género, la poesía feminista está tomando protagonismo dentro del mundo literario ¿cuál es tu opinión al respecto?

A- Las injusticias calan con mayor profundidad en la lírica, pues supone un caldo de cultivo propicio para el verso, sin embargo, no veo tanto influencia del d¡feminismo en este género, pues creo que los poemas han de defenderse por sí mismo, han de ser un fín en sí mismos y no un puente para otros objetivos.

MA-¿Qué prefiere? Poeta para el masculino y femenino o dividirlo en dos palabra poeta y poetisa.

A- La verdad es que me es indiferente, aunque ahora que lo pienso, prefiero poeta para ambos géneros, pues en ningún caso hay indicio de masculino en esa palabra. Tampoco entiendo el excesivo celo que algunos muestran por rebautizar el vocabulario español en aes y oes, pues juez, por ejemplo, no tiene marca de masculino y se podría solventar con el cambio del artículo para indicar los dos sexos. Más que en el cambio de las palabras habría que centrar los esfuerzos en la educación del ser humano.

MA-¿Cuáles son tus fuentes literarias?

A- Son tan amplias mis fuentes literarias que estaría mintiendo si apuntara en estas líneas algunos nombres. Sólo puedo indicar que el hecho de haber estudiado Filología hispánica me da una visión en conjunto de la literatura española, desde la edad media hasta la época contemporánea pasando por los siglos de oro, la ilustración, el romanticismo y el realismo y todo el siglo XX. Con estos apuntes puedes hacerte una idea de los autores que he leído. Quizá mi ignorancia resida en la literatura extranjera donde me siento como un animal perdido que no encuentra salida, que no se siente a gusto.

MA-Hubo la generación del 98, la del 27, ¿y ahora...? ¿Se está perdiendo la poesía?

A- La poesía no se está perdiendo. Lo que ocurre es que vivimos en una soceidad donde prima el egoísmo del ser humano por encima del grupo y de ese modo es muy complicado hablar de generaciones, sino de nombres propios que de vez en cuando desfilan por el panorama nacional y mundial. También es cierto que la lírica no encaja con la mentalidad de hoy en día, de tal manera que quien lee poesía tiene la costumbre de empaparse de este género hasta la náusea, pero la mayoría prefiere otros géneros como la novela que requiere menor esfuerzo por parte del lector.

MA-En tu último libro has cambiado de rumbo escribiendo relato en lugar de poesía ¿hay alguna razón en especial?

A- En un principio no hay una razón de peso para cambiar de género salvo el afán de ampliar el horizonte y abrir los ojos a nuevas perspectivas. La publicación de La otra realidad responde a la invitación de un amigo mío, Francisco Vázquez, responsable de la editorial Aladena afincada en Málaga, para que le mandara un libro de relatos, pues su irrupción en el mundo editorial no abrazaba en un principio la poesía. Él me conocía y había leído tanto mis libros de poemas como algunos cuentos que le había mandado con el fin de que me diera su opinión. Así lo hice y dentro de unos días se podrá adquirir en las librerías este nuevo alumbramiento.

MA-¿Por qué crees que a la gente joven, por norma general le cuesta leer poesía?

A- Ya lo he dicho hace unos momentos. El motivo es tan sencillo como que la literatura en general supone un esfuerzo por parte del lector que no es necesario al ver la televisión, al jugar a la play... Con ello no quiero decir que esté en contra de todas estas actividades, sino que insisto en que la mentalidad del hombre contemporáneo esta hecha para encontrar una utilidad práctica inmediata y eso no ocurre con la poesía. Las metas a largo plazo suelen terminar con el abandono de las mismas por parte del interesado. Además, hay tantas opciones donde elegir y tan poco tiempo para dedicarnos a ellas que nos vemos en la imperiosa necesidad de elegir: en la elección radica nuestra manera de afrontar la realidad.

MA-¿Cuáles son tus proyectos? ¿Quizás una novela?

A- Tengo unos cuantos poemas inéditos que en un futuro conformarán mi nuevo poemario y me gustaría escribir otro libro de relatos, aunque este proyecto está aún muy verde, pues antes me tengo que dedicar a la promoción de La otra realidad que en unos días estará a disposición del público. Además, disfriuto realizando actividades de animación a la lectura, tales como contar cuentos, impartir talleres de escritura tanto a adultos como a niños, presentar a escritores y hacer crítica literaria. En todos estos asuntos ando involucrado con la esperanza de que la gente siga confiando en mí y pueda poco a poco ganar algún que otro lector que a fin de cuentas son los verdaderos protagonistas de este mundo. Alguien como yo debe cuidar los escasos lectores que va ganando, pues se pueden contar con los dedos de las manos y no está la cosa como para perder ni a uno siquiera.

MA- Gracias Alejandro, hasta la próxima.

A- Ha sido un placer.

Madrid - Rafael Alberti

5 de marzo de 2009


Por amiga, por amiga.
Sólo por amiga.

Por amante, por querida.
Sólo por querida.

Por esposa, no.
Sólo por amiga.

Alhambra - Jorge Luis Borges

4 de marzo de 2009


Grata la voz del agua
a quien abrumaron negras arenas,
grato a la mano cóncava
el mármol circular de la columna,
gratos los finos laberintos del agua
entre los limoneros,
grata la música del zéjel,
grato el amor y grata la plegaria
dirigida a un Dios que está solo,
grato el jazmín.

Vano el alfanje
ante las largas lanzas de los muchos,
vano ser el mejor.
Grato sentir o presentir, rey doliente,
que tus dulzuras son adioses,
que te será negada la llave,
que la cruz del infiel borrará la luna,
que la tarde que miras es la última.

Manos - Miguel A. Moreno

3 de marzo de 2009


Es tan hermoso
no la sueltes por favor
son nuestras manos.
 

Los que más comentan

Entradas recientes